МОЛЧАНОВ

Владимир

Анатольевич


ПИКИ ПАМИРА.

Кто-то скажет мол, вас не просили -
В каждой миссии важен итог,
Но во имя любимой России
Выполняем мы воинский долг.
Где красуются лики Памира
Ледниками суровых вершин,
Ради счастья, покоя и мира
Мы нелегкое дело вершим.
Здесь, в горах, каждый камень стреляет,
И ущелье опасность таит,
Но ведь именно здесь пополняет
Каждый воин отваги лимит.
Неспокойно в таджикской столице,
Но такая уж наша судьба,
Потому что проходит граница
В тех местах, где ведется стрельба.
Где-то жены нас ждут, как невесты,
Где-то топится русская печь,
Шутки плоские здесь не уместны -
Наше дело - Отчизну беречь.

БАЛЛАДА О ШЕВРОНЕ.

Я по Москве шагаю в камуфляже
С оттенком пустынь, долин и гор,
И чувствую себя, как негр на пляже
И коммерсантов любопытный взор.
И почему-то не дает покоя
Барыгам мой шеврон на рукаве,
Все спрашивают: “Что это такое?
И что, майор, ты потерял в Москве?”

Застыли на шевроне, словно шифры...
Попробуй, разгадай сие гардэ:
Два, ноль, один - заветные три цифры,
А чуть правей - три буквы:
“эм”, “эс”, “дэ”!

Я так хочу в Таджикистане мира,
И потому на правом рукаве
Ношу шеврон я с пиками Памира
И кепочку на бритой голове.
Я наглецам столичным отвечаю:
“За вас, дельцов, я должен воевать,
Я вас, воров, на Пяндже защищаю,
Чтоб “Сникерсы” могли вы продавать”.
И я, конечно, далеко не первый,
Кто вынужден хапугам объяснять,
Как нелегко ребятам двести первой
Любимую Россию охранять.

НА ТАДЖИКСКО-АФГАНСКОЙ ГРАНИЦЕ.

На таджикско-афганской границе
Снова ночь. Но солдатам не спится.
В их израненных душах хранится,
Что с годами должно бы забыться...

Только как позабыть о ребятах?
О навеки уснувших солдатах?
И казалось, чего бы уж проще -
Позабыть о березовой роще.

На таджикско-афганской границе
Каждый вспомнить о доме стремится.
А за Пянджем молчанье таится:
Не огнем ли оно разразится?

Значит, здесь мы нужны.
Значит, надо
Быть кому-то в преддверии ада,
Чтоб жилось, ну уж если не с шиком,
То хотя бы нормально таджикам.

На таджикско-афганской границе
По ночам заливаются птицы...
До чего ж умирать не охота!
До чего ж жизнь прекрасна, пехота!
Пусть судьба, словно форма, пятниста,
Э, да что там! Зови баяниста:
Пусть он души всем нам растревожит,
Про бойцов песню новую сложит.

РЕБЯТА С 12-й ЗАСТАВЫ.

В то утро было тихо на востоке,
Укрывшись облаками, спал Памир,
Но грянул бой, кровавый и жестокий,
Нарушив на границе хрупкий мир.

Не ради орденов, не ради славы
Вступили мы в неравный смертный бой...
Ребята с двенадцатой заставы,
Отчизну заслонившие собой.

Был враг разбит, но слишком дорогою
Ценою заплатил погранотряд.
Как знать, могла ли быть она другою?
Но мертвые, увы, не говорят.

Вы пали смертью храбрых за Россию,
Вы от беды Таджикистан спасли,
Вы почестей за службу не просили,
Вы их с собой на небо унесли.

ГРУЗ-200.

Приземлился в Москве самолет -
Он с Памира доставил невесте
Странный ящик... Искусственный лед...
Груз печальный под номером двести,
“Повторяется Афганистан”, -
Молвил кто-то в толпе суетливой,
А у трапа седой капитан
Водку пил и закусывал сливой.
Странный ящик... Искусственный лед...
У России на всех хватит цинка,
Мать заплачет, к нему припадет:
“Ты ли это, родимый мой сынка?!
Странный ящик в Москву прилетел
Для того, чтоб лететь еще дальше...
Сколько их, упакованных тел...
Тел, где души солдат жили раньше?
Улетает в Москву самолет,
Ну а мы остаемся на месте,
Если очень, браток, повезет
На тебе не напишут: “Груз двести”.
Затерялся в горах Душанбе,
Здесь - стрельба, а не дробь барабанов!
Помолитесь о нашей судьбе,
Помолитесь за русских иванов!

СОЛДАТЫ ВОЗВРАЩАЮТСЯ ДОМОЙ.

Не надо пышных слов и многоточий -
Солдаты возвращаются домой!
Кого-то очень ждут, кого - не очень,
Но все же ждут, и значит, ты живой.

И значит, снова будет литься песня
На русском, всем понятном языке,
Приятней и намного интересней
Не автомат, а хлеб держать в руке.

Не в кишлаках нас ждут и не в ауле
Родных и близких нежные сердца.
В Орле, Калуге, Брянске, Барнауле
Мы слышим их родные голоса.

По улицам Рязани и Смоленска
Кто ранен, кто контужен, кто хромой,
Во имя светлой радости вселенской
Солдаты возвращаются домой.

И неспроста обшарпанная кружка
Полна сегодня терпкого вина,
И неспроста проказница-кукушка
Совсем сдурела и лишилась сна.

Кому-то - ордена, кому - медали,
Кому-то - обелиск над головой,
За то, что жизнь за Родину отдали,
За то, чтобы вернулись мы домой.